O dia em que faremos contato

O ar frio o faz esbugalhar os olhos bem cedo, quase ainda de madrugada, mas o gosto da cama e o calor da coberta são maiores que a vontade de ir embora, saltar, correr para o mundo. Então, moderadamente se levanta, faz o sinal da cruz como forma de devoção e crença em algum Deus e coloca o pé direito no chão - sim, sempre o direito primeiro. O tempo lá fora condiz com a sua alma que mais parece gelar a cada minuto de repúdio. O estômago pede alimento, a boca refrescância, o medo licença e a solidão implora liberdade.

Ele, então mais esgaldado do que ontem, avança até a cozinha e abre a geladeira na ânsia de fitar um doce calmo, quieto à sua espera devoradora. Na realidade, a única coisa mais parecida é um copo cheio de cobertura de bolo que fora sobra do ano passado. A essa altura do desespero matinal, o pão é servido com um certo entusiasmo repentino.

O lençol ainda está amarrotado, as roupas continuam espalhadas no chão e ele se deita novamente, desta vez com a televisão ligada em baixo volume, como forma de descanso e incentivo ao sono seguinte. Num breve sonho as horas passam como nuvem em dia de sol forte e é o fim, o fim do sossego. As máquinas lá embaixo já fazem barulho, os carros correm na pista ao lado, o porteiro do edifício já limpa a grama com o rastelo e o canto dos pássaros já não é mais ouvido.

Nada de férias, nada de repouso e aconchego. O mundo capitalista não é uma boa noite de sono e vadiagem durante o dia. O sino da fábrica vai tocar e o chefe mal-humorado ainda espera o dia em que faremos contato.

O seu apartamento é quase um templo, vazio e sem sentido.